shtëpi » Shëndeti » Hannah Nightingale shkarko fb2. Kristin Hannah - Nightingale

Hannah Nightingale shkarko fb2. Kristin Hannah - Nightingale

Kristin Hannah

NIGHTINGALE nga Kristin Hannah E drejta e autorit

Botuar me lejen e mirëfilltë të Jane Rotrosen Agency LLC dhe Andrew Nurnberg Literary Agency

* * *

Bregu i Oregonit

Nëse kam mësuar ndonjë gjë gjatë kohës sime jetë e gjatë, atëherë pikërisht kjo: dashuria na tregon ashtu siç duam të jemi dhe lufta na tregon ashtu siç jemi. Të rinjtë e sotëm duan të dinë gjithçka për të gjithë. Ata mendojnë se duke folur për problemet mund t'i zgjidhin ato. Por unë jam nga një brez që nuk është aq i gjallë. Ne e dimë se sa e rëndësishme është të harrosh dhe ndonjëherë të dorëzohesh para tundimit për të filluar nga e para.

Megjithatë, kohët e fundit kam menduar për luftën, të kaluarën time dhe njerëzit që kam humbur.

E humbi.

Duket sikur i lashë të dashurit e mi nga askund, i lashë në një vend të rastësishëm dhe marrëzi nuk i gjeta.

Jo, nuk kanë humbur fare. Ata sapo u larguan. Dhe tani në botë më të mirë. Kam jetuar për një kohë të gjatë dhe e di që një gjemb i tillë si melankolia depërton në ADN-në tonë dhe bëhet pjesë e natyrës sonë.

Pas vdekjes së burrit tim, papritmas fillova të plakesha me shpejtësi dhe lajmi i diagnozës vetëm sa e përshpejtoi këtë proces. Lëkura ime u rrudh dhe u bë si letër dylli e përdorur, të cilën ata po përpiqeshin ta lëmonin që të mund ta përdornin përsëri. Dhe vizioni dështon gjithnjë e më shpesh - në errësirë, në dritën e fenerëve, gjatë shiut. Kjo pasiguri e re e botës më bën të shqetësuar. Kjo është ndoshta arsyeja pse unë e kthej prapa më shpesh në të kaluarën. Aty gjej qartësinë që më ka humbur e tashmja.

Dua të besoj se kur të largohem, do të gjej paqen dhe do të takoj të gjithë ata që kam dashur dhe humbur. Të paktën do të falem.

Por ju nuk mund ta mashtroni veten, apo jo?

Shtëpia ime, e quajtur "The Peaks" nga manjati i lëndës drusore që e ndërtoi atë mbi njëqind vjet më parë, është në shitje. Po përgatitem të lëviz sepse djali im mendon se është gjëja e duhur për të bërë.

Ai po përpiqet të kujdeset për mua, të më tregojë se sa shumë më do këto ditë. kohë të vështira, dhe e durova dëshirën e tij për të thirrur të shtënat. Çfarë ndryshimi ka ku vdes? Ky është problemi, me të vërtetë. Dhe çfarë ndryshimi ka ku të jetosh? Duke paketuar jetën time në Oregon; Në këtë breg u vendosa gati gjysmë shekulli më parë. Ka pak që dua të marr me vete. Por ka një gjë.

Unë tërheq dorezën e shkallës së papafingos të palosshme. Shkallët zbresin nga tavani, duke zbuluar hapat një nga një, si një zotëri që zgjat dorën me dashamirësi.

Hapat e dobët përkulen nën këmbët e mia ndërsa ngjitem ngadalë në papafingo, e cila mban erë myku. Një llambë e vetme varet nga tavani. E kthej çelësin.

Është njësoj si të jesh në vaporin e vjetër. Mure me dërrasa druri; Rrjetat e argjendit mbështillen rreth qosheve, duke u mbledhur në topa në të çarat midis dërrasave. Tavani është aq i ulët saqë mund të qëndroj drejt vetëm në qendër të papafingo.

Një karrige lëkundëse që e përdora kur nipërit e mi ishin të vegjël, një krevat fëmijësh të vjetër, një kalë lëkundëse i copëtuar me susta të ndryshkura dhe një karrige që vajza ime e rivendosi kur ishte tashmë e sëmurë. Kutitë e etiketuara rreshtojnë murin: "Krishtlindje", "Falënderime", "Pashkë", "Halloween", "Sport". Ka gjëra që nuk do të më jenë më të dobishme, por që nuk mund t'i ndahem. Nuk mund ta pranoj që të mos dekoroja më pemën time të Krishtlindjes do të ishte si të hiqja dorë, dhe kjo është diçka që nuk kam mundur ta bëj kurrë. Ajo që më nevojitet gjendet në këndin e largët: një bagazh i vjetër i mbuluar me ngjitëse udhëtimi.

Me vështirësi e tërheq trungun e rëndë në mes, direkt nën dritën e llambës. Bie në gjunjë, por dhimbja në kyçet e mia më detyron të rrokullisem mbi të pasmet e mia.

Për herë të parë në tridhjetë vjet e ngre kapakun. Ndarja e sipërme është e mbushur me gjërat e vogla të fëmijëve: çizme të vogla, kallëpe rëre, vizatime me laps - të gjithë njerëz të vegjël dhe diell të qeshur - raporte shkollore, fotografi të festave të fëmijëve.

E heq me kujdes ndarjen e sipërme dhe e lë mënjanë.

Në fund të bagazhit ka relike të grumbulluara në rrëmujë: disa fletore të zbehura me veshje lëkure; një pirg me kartolina të vjetra të lidhura me një fjongo sateni blu; një kuti kartoni e thyer në një cep; disa libra të hollë me poezi të Julien Rossignol; një kuti këpucësh me një tufë fotografish bardh e zi.

Dhe sipër është një fletë letre e zverdhur.

Më dridhen duart kur vendos ta marr. Kjo carte d'identite, kartën e identifikimit të kohës së luftës. Vështroj për një kohë të gjatë foton e vogël të një gruaje të re. Juliette Gervaise.

Djali im ngjitet në shkallët kërcitëse, hapat e tij tingëllojnë në kohë me rrahjet e mia të zemrës. Ndoshta nuk është hera e parë që më thërret.

- Nënë! Ju nuk keni nevojë të vini këtu. Oh dreqin, shkalla nuk është e sigurt. - Ai ndalon aty pranë. – Do të udhëtosh aksidentalisht dhe…

E përkëdhela lehtë në këmbë, tund kokën, pa mundur ta shikoj.

"Ulu," pëshpërit.

Ai ulet në gjunjë, pastaj ulet pranë saj. I vjen erë locion pas rruajtjes, i hollë dhe pikant, dhe gjithashtu pak duhan - pinte duhan në heshtje në rrugë. Ai u largua shumë vite më parë, por filloi përsëri pasi mësoi për diagnozën time. Nuk kam pse të ankohem: ai është mjek, ai e di më mirë.

Instinkti im i parë ishte të vendosja letrën në kuti dhe të mbyllja shpejt kapakun. Jashte pamjes. Kjo është pikërisht ajo që kam bërë gjatë gjithë jetës sime.

Por tani po vdes. Ndoshta jo aq shpejt, por as shumë ngadalë, dhe mendoj se duhet t'i shikoj ende me qetësi vitet e kaluara.

- Po qan, mami.

Dua t'i them të vërtetën, por nuk më del. Dhe unë jam i turpëruar nga ndrojtja ime. Në moshën time, nuk duhet të kesh frikë nga asgjë - sigurisht jo nga e kaluara jote.

Por gjithçka që duhet të bëj është të them:

- Dua ta marr këtë bagazh.

- Është shumë i madh. Do t'i vendos gjërat në një kuti më të vogël.

Unë buzëqesh me dashuri me dëshirën e tij për t'u kujdesur për mua.

"Unë të dua dhe jam i sëmurë, kështu që të lë të më shtysh". Por tani për tani unë jam gjallë. Dhe unë dua ta marr këtë rast.

"A je i sigurt që të duhen vërtet gjithë këto marrëzi?" Këto janë vetëm vizatimet tona dhe mbeturina të tjera.

Nëse do t'i kisha thënë të vërtetën shumë kohë më parë, nëse do t'i kisha lejuar vetes të këndoja, të pija dhe të kërceja më shumë, ndoshta ai do të kishte mundur të shihte më shumë në nënën e tij të pafuqishme dhe të mërzitshme. mua. Atij i pëlqen versioni disi i paplotë. Por kjo është pikërisht ajo që kam dashur gjithmonë: jo vetëm të më duan, por edhe të admirojnë. Dhe ndoshta do të doja njohjen universale.

"Konsideroni këtë kërkesën time të fundit."

Ai është qartësisht i etur për të kundërshtuar, duke thënë se nuk duhet ta them këtë, por ai ka frikë se zëri i tij do të dridhet.

"Ju e keni arritur tashmë dy herë," më në fund shtrydh djali, duke pastruar fytin e tij. - Dhe mund ta përballosh tani.

Të dy e dimë se kjo nuk është e vërtetë. Unë jam shumë i dobët. Vetëm falë mjekësisë moderne mund të fle i qetë dhe të ha normalisht.

- Mirë sigurisht.

- Më intereson vetëm për ty.

po buzeqesh. Amerikanët janë kaq naivë.

Njëherë e një kohë, ndava optimizmin e tij. Besoi bota vend i sigurtë. Por shumë kohë më parë.

– Kush është Juliette Gervais? – pyet Julien dhe unë dridhem.

mbyll sytë. Në errësirë, me erën e mykut dhe të së shkuarës, kujtesa fillon të kthejë faqet e kalendarit, duke u shtrirë nëpër vite dhe kontinente. Kundër vullnetit tuaj - ose ndoshta sipas tij, kush e di? - Më kujtohet.

Drita u shua mbi Evropë.

Dhe ne kurrë nuk e pamë atë në jetën tonë.

Sir Edward Grey, mbi Luftën e Parë Botërore

gusht 1939 Francë

Vianne Mauriac doli nga kuzhina e ftohtë në oborr. Një mëngjes i mrekullueshëm vere në Luginën e Loire, gjithçka është në lulëzim. Fletët e bardha në një litar që përplasen nën rrëmbimet e erës, shkurre trëndafili ata ngjiten pas gardhit të vjetër prej guri, duke fshehur një cep komod nga sytë kureshtarë. Një palë bletë punëtore gumëzhin me ankth mes luleve; Nga larg dëgjohet fryrja e një lokomotivë me avull dhe më pas e qeshura e një vajze.

Viana buzëqeshi. Vajza tetë vjeçare me siguri po vrapon nëpër shtëpi, duke ngacmuar vazhdimisht babanë e saj, i cili me përkushtim heq dorë nga ajo që po bën për t'u bashkuar me argëtimin e saj - ja si po shkojnë për një piknik të shtunën.

– Vajza juaj është një tirane e vërtetë. – Një Antoine i qeshur u shfaq në derë, me flokët e tij të krehur mjeshtërisht që shkëlqenin në diell.

Ai kishte punuar gjithë mëngjesin, duke lyer me rërë një karrige të re, tashmë të lëmuar si saten, dhe një shtresë e hollë pluhuri druri që ia kishte pluhurosur fytyrën dhe supet. Antoine është i madh, i gjatë, me shpatulla të gjera, me kashtë të errët në faqet e tij të rrumbullakëta.

Ai e përqafoi dhe e tërhoqi më afër:

- Të dua, V.

- Dhe unë ju.

Dhe kjo është e vërteta më absolute në botën e saj. Asaj i pëlqen gjithçka tek ky burrë: mënyra se si ai buzëqesh, si mërmërit në gjumë, si qesh kur teshtin, si i këndon ariet e operës në dush.

Ajo ra në dashuri me të pesëmbëdhjetë vjet më parë, më oborri i shkollës, para se ta dija se çfarë ishte dashuria. Ai u bë gjithçka e parë e saj - puthja e parë, dashuria e parë, dashnorja e parë. Para se ta takonte, ajo ishte një vajzë e hollë, e çuditshme dhe nervoze, e cila filloi të belbëzonte nga frika më e vogël dhe shpesh frikësohej.

NIGHTINGALE nga Kristin Hannah E drejta e autorit

Botuar me lejen e mirëfilltë të Jane Rotrosen Agency LLC dhe Andrew Nurnberg Literary Agency

* * *

Një

Bregu i Oregonit

Nëse kam mësuar diçka në jetën time të gjatë, është kjo: dashuria na tregon ashtu siç duam të jemi dhe lufta na tregon ashtu siç jemi. Të rinjtë e sotëm duan të dinë gjithçka për të gjithë. Ata mendojnë se duke folur për problemet mund t'i zgjidhin ato. Por unë jam nga një brez që nuk është aq i gjallë. Ne e dimë se sa e rëndësishme është të harrosh dhe ndonjëherë të dorëzohesh para tundimit për të filluar nga e para.

Megjithatë, kohët e fundit kam menduar për luftën, të kaluarën time dhe njerëzit që kam humbur.

E humbi.

Duket sikur i lashë të dashurit e mi nga askund, i lashë në një vend të rastësishëm dhe marrëzi nuk i gjeta.

Jo, nuk kanë humbur fare. Ata sapo u larguan. Dhe tani në një botë më të mirë. Kam jetuar për një kohë të gjatë dhe e di që një gjemb i tillë si melankolia depërton në ADN-në tonë dhe bëhet pjesë e natyrës sonë.

Dua të besoj se kur të largohem, do të gjej paqen dhe do të takoj të gjithë ata që kam dashur dhe humbur. Të paktën do të falem.

Por ju nuk mund ta mashtroni veten, apo jo?

Ai përpiqet të kujdeset për mua, të më tregojë se sa shumë më do në këto momente të vështira dhe unë e durova dëshirën e tij për të thirrur të shtënat. Çfarë ndryshimi ka ku vdes? Ky është problemi, me të vërtetë. Dhe çfarë ndryshimi ka ku jetoni? Duke paketuar jetën time në Oregon; Në këtë breg u vendosa gati gjysmë shekulli më parë. Ka pak që dua të marr me vete. Por ka një gjë.

Unë tërheq dorezën e shkallës së papafingos të palosshme. Shkallët zbresin nga tavani, duke zbuluar hapat një nga një, si një zotëri që zgjat dorën me dashamirësi.

Hapat e dobët përkulen nën këmbët e mia ndërsa ngjitem ngadalë në papafingo, e cila mban erë myku. Një llambë e vetme varet nga tavani. E kthej çelësin.

Kutitë e etiketuara rreshtojnë murin: "Krishtlindje", "Falënderime", "Pashkë", "Halloween", "Sport". Ka gjëra që nuk do të më jenë më të dobishme, por që nuk mund t'i ndahem. Nuk mund ta pranoj që të mos dekoroja më pemën time të Krishtlindjes do të ishte si të hiqja dorë, dhe kjo është diçka që nuk kam mundur ta bëj kurrë. Ajo që më nevojitet gjendet në këndin e largët: një bagazh i vjetër i mbuluar me ngjitëse udhëtimi.

Me vështirësi e tërheq trungun e rëndë në mes, direkt nën dritën e llambës. Bie në gjunjë, por dhimbja në kyçet e mia më detyron të rrokullisem mbi të pasmet e mia.

E heq me kujdes ndarjen e sipërme dhe e lë mënjanë.

Dhe sipër është një fletë letre e zverdhur.

Djali im ngjitet në shkallët kërcitëse, hapat e tij tingëllojnë në kohë me rrahjet e mia të zemrës. Ndoshta nuk është hera e parë që më thërret.

- Nënë! Ju nuk keni nevojë të vini këtu. Oh dreqin, shkalla nuk është e sigurt. - Ai ndalon aty pranë. – Do të udhëtosh aksidentalisht dhe…

E përkëdhela lehtë në këmbë, tund kokën, pa mundur ta shikoj.

"Ulu," pëshpërit.

Instinkti im i parë ishte të vendosja letrën në kuti dhe të mbyllja shpejt kapakun. Jashte pamjes. Kjo është pikërisht ajo që kam bërë gjatë gjithë jetës sime.

Por tani po vdes. Ndoshta jo aq shpejt, por as shumë ngadalë, dhe mendoj se duhet t'i shikoj ende me qetësi vitet e kaluara.

- Po qan, mami.

Dua t'i them të vërtetën, por nuk më del. Dhe unë jam i turpëruar nga ndrojtja ime. Në moshën time, nuk duhet të kesh frikë nga asgjë - sigurisht jo nga e kaluara jote.

Por gjithçka që duhet të bëj është të them:

- Dua ta marr këtë bagazh.

- Është shumë i madh. Do t'i vendos gjërat në një kuti më të vogël.

Unë buzëqesh me dashuri me dëshirën e tij për t'u kujdesur për mua.

"Unë të dua dhe jam i sëmurë, kështu që të lë të më shtysh". Por tani për tani unë jam gjallë. Dhe unë dua ta marr këtë rast.

"A je i sigurt që të duhen vërtet gjithë këto marrëzi?" Këto janë vetëm vizatimet tona dhe mbeturina të tjera.

"Konsideroni këtë kërkesën time të fundit."

Ai është qartësisht i etur për të kundërshtuar, duke thënë se nuk duhet ta them këtë, por ai ka frikë se zëri i tij do të dridhet.

"Ju e keni arritur tashmë dy herë," më në fund shtrydh djali, duke pastruar fytin e tij. - Dhe mund ta përballosh tani.

Të dy e dimë se kjo nuk është e vërtetë. Unë jam shumë i dobët. Vetëm falë mjekësisë moderne mund të fle i qetë dhe të ha normalisht.

- Mirë sigurisht.

- Më intereson vetëm për ty.

po buzeqesh. Amerikanët janë kaq naivë.

Njëherë e një kohë, ndava optimizmin e tij. Mendova se bota ishte një vend i sigurt. Por shumë kohë më parë.

– Kush është Juliette Gervais? – pyet Julien dhe unë dridhem.

Dy

Drita u shua mbi Evropë.

Dhe ne kurrë nuk e pamë atë në jetën tonë.

Sir Edward Grey, mbi Luftën e Parë Botërore

gusht 1939 Francë

Vianne Mauriac doli nga kuzhina e ftohtë në oborr. Një mëngjes i mrekullueshëm vere në Luginën e Loire, gjithçka është në lulëzim. Fletët e bardha në një përplasje litari nën rrëmbimet e erës, shkurre trëndafili ngjiten pas gardhit të vjetër prej guri, duke fshehur një cep komod nga sytë kureshtarë. Një palë bletë punëtore gumëzhin me ankth mes luleve; Nga larg dëgjohet fryrja e një lokomotivë me avull dhe më pas e qeshura e një vajze.

– Vajza juaj është një tirane e vërtetë. – Një Antoine i qeshur u shfaq në derë, me flokët e tij të krehur mjeshtërisht që shkëlqenin në diell.

Ai e përqafoi dhe e tërhoqi më afër:

- Të dua, V.

- Dhe unë ju.

Ajo ra në dashuri me të pesëmbëdhjetë vjet më parë, në oborrin e shkollës, para se të dinte se çfarë ishte dashuria. Ai u bë gjithçka e parë e saj - puthja e parë, dashuria e parë, dashnorja e parë. Para se ta takonte, ajo ishte një vajzë e hollë, e çuditshme dhe nervoze, e cila filloi të belbëzonte nga frika më e vogël dhe shpesh frikësohej.

Një jetim që u rrit pa nënë.

– Tani ju jeni një i rritur- tha babai kur erdhën për herë të parë në këtë shtëpi.

Ajo ishte katërmbëdhjetë vjeç, sytë i ishin fryrë nga të qarat, pikëllimi ishte i padurueshëm. Në një çast, shtëpia u kthye nga një fole komode familjare në një burg. Mami vdiq në dy javë dhe babai nuk pranoi të bëhej baba. Duke hyrë me të në shtëpi, ai nuk e kapi për dore, nuk i përqafoi supet, nuk i zgjati as një shami për t'i fshirë lotët.

– B-por unë jam ende i vogël,– belbëzoi ajo.

– Jo më.

Ajo vështroi motrën e saj. Isabelle, vetëm katër vjeç, po thithte me qetësi gishtin e madh dhe nuk e dinte se çfarë kishte ndodhur. Ajo thjesht vazhdoi të pyeste se kur do të kthehej nëna.

Dera u hap, një zonjë e gjatë e hollë me një hundë si rubinet, dhe me sytë e saj të errët rrush të thatë mërmëritën të pakënaqur nga pragu:

– Këto vajza?

Babai tundi me kokë:

– Ata nuk do t'ju bëjnë asnjë problem.

Gjithçka ndodhi shumë shpejt. Viana nuk kishte kohë të kuptonte se çfarë po ndodhte. Babai i dorëzoi vajzat e tij si rroba të pista dhe i la me një të huaj. Diferenca në moshë mes vajzave ishte aq e madhe sa që dukej sikur të mos ishin as familja. Viana donte të ngushëllonte Izabelën - të paktën ajo u përpoq - por ajo vetë kishte aq shumë dhimbje sa nuk ishte në gjendje të mendonte për askënd përveç vetes, veçanërisht nëse bëhej fjalë për një fëmijë kaq kokëfortë, kapriçioz dhe të zhurmshëm si Izabela. Vianës i kujtonte ende ditët e para këtu: Izabela duke bërtitur, zonja që e godiste. Viana u ngrit në këmbë për motrën e saj, duke iu lutur vazhdimisht: “Zot, Izabelë, pusho së bërtituri. Thjesht bëni atë që ju thuhet." Por edhe në katër, Isabelle ishte e pakontrollueshme.

Vianna u dërrmua plotësisht - nga humbja e nënës së saj, tradhtia e babait të saj, ndryshimi i papritur në gjithë jetën e saj - dhe përveç Isabelës gjithmonë ngjitëse, e cila kishte nevojë edhe për nënën e saj.

Antoine e shpëtoi atë. Atë verë pasi i vdiq nëna, ata u bënë të pandarë. Tek ai, Viana gjeti mbështetje dhe strehë. Në moshën gjashtëmbëdhjetë ajo ishte tashmë shtatzënë, në shtatëmbëdhjetë u martua dhe u bë zonja e Le Jardin. Dy muaj më vonë ajo pësoi një abort dhe ra përsëri në depresion. Ajo u zhyt në pikëllim dhe u zhyt në të, e paaftë për t'u kujdesur për asgjë ose askënd - sigurisht jo për motrën e saj shtatëvjeçare që ankonte përjetësisht.

Por e gjithë kjo është në të kaluarën. Në një ditë të mrekullueshme si kjo e sotmja, nuk doni të mbani mend gjërat e trishtueshme.

Ajo u ngjit pas burrit të saj, vajza e saj vrapoi drejt tyre dhe tha me gëzim:

- Unë jam gati, le të shkojmë!

"Epo," buzëqeshi Antoine, "meqenëse princesha është gati, ne duhet të nxitojmë."

Buzëqeshja nuk i hiqej nga fytyra Vianës gjatë gjithë kohës që ajo vrapoi në shtëpi për të marrë kapelën e saj. Bjonde kashte me lëkurë të bardhë porcelani dhe sy bojë qielli, ajo fshihej gjithmonë nga dielli. Kur më në fund rregulloi kapelën e saj me buzë të gjerë, gjeti dorezat dhe mori koshin e saj të piknikut, Sophie dhe Antoine ishin tashmë jashtë portës.

Viana vrapoi pas tij. Shtegu i dheut ishte mjaft i gjerë edhe për një makinë, dhe përtej shtriheshin hektarë e hektarë livadhe të gjelbra të spërkatura me lulëkuqe të kuqe dhe lule misri blu. Ka korije të vogla aty-këtu. Kjo pjesë e Luginës së Loire dominohej nga livadhe dhe jo nga vreshta. Më pak se dy orë me tren nga Parisi, por është si një botë krejtësisht tjetër. Pushuesit mezi vinin këtu, edhe në verë.

Herë pas here, sigurisht, një makinë do të gjëmojë pranë ose do të kalojë një çiklist ose karrocë, por në pjesën më të madhe rruga është bosh. Ata jetojnë rreth një milje nga Carriveau, një qytet me një mijë shpirtra, i famshëm vetëm për faktin se Joan of Arc qëndroi këtu. Nuk ka asnjë industri në qytet, dhe për këtë arsye nuk ka punë - përveç në aeroport, krenaria e Carriveau. Ky aeroport është i vetmi në të gjithë rrethin.

Në vetë qytetin, rrugët e ngushta me kalldrëm kalojnë mes tyre shtëpi të vjetra, të derdhura ngushtë me njëri-tjetrin. Suva po bie nga muratura e lashtë, dredhka fsheh gjurmë shkatërrimi, por fryma e zhdukjes dhe e rënies, e padukshme për syrin, përshkon gjithçka këtu. Fshati u ndërtua dhe u rrit ngadalë dhe ngadalë - rrugë të shtrembër, hapa të pabarabartë, qoshe - për qindra vjet. Sfondi prej guri është gjallëruar pak nga thekse të ndritshme: tenda të kuqe në korniza metalike të zeza, grila ballkoni prej gize, lule barbarozë në enë terrakote. Kishte diçka për të mbajtur syrin: një vitrinë me ëmbëlsira, shporta thurje të përafërt me djathë, proshutë dhe saucisson1
sallam (Frëngjisht).

Kuti me domate të ndritshme, patëllxhanë dhe tranguj. Në këtë ditë me diell, të gjitha kafenetë janë të mbushura plot. Burrat pinin kafe, pinin cigare të mbështjellë me dorë dhe diskutuan diçka me zë të lartë.

Një ditë e zakonshme në Carriveau. Monsieur La Chaux fshin trotuarin përpara tij sallate2
Kafiteri (frëngjisht).

Madame Clone është duke larë dritaren e një dyqani kapelesh, një grup adoleshentësh janë varur nëpër rrugë - djemtë po godasin një teneqe që gjetën diku dhe po tymosin një cigare mes tyre, duke ia kaluar njëri-tjetrit.

Në periferi të qytetit u kthyen drejt lumit. Pasi zgjodhi një pastrim të përshtatshëm në breg, Vianna shtriu një batanije nën hijen e një peme gështenjëje, nxori nga shporta një baguette krokante, një pykë djathë të pasur krem, disa mollë, disa feta proshutë Bayonne dhe një shishe Bollinger '36. Pasi mbushi gotën me shampanjë, ajo u ul pranë të shoqit. Sophie u hodh e lumtur përgjatë bregut.

Dita kaloi si në një mjegull të ngrohtë e të qetë. Ata biseduan, qeshën, hëngrën një meze të lehtë. Dhe vetëm vonë pasdite, kur Sophie iku me një kallam peshkimi, Antoine, duke thurur një kurorë me margarita për vajzën e tij, tha:

"Së shpejti Hitleri do të na tërheqë të gjithëve në luftën e tij."

Lufta. Të gjithë përreth po përfliteshin për të, por Viana nuk donte të dëgjonte asgjë. Sidomos në një ditë kaq të bukur.

Ajo vuri dorën në ballë dhe kujdesej për vajzën e saj. Tokat në anën tjetër të Loire u kultivuan me kujdes. Për kilometra të tëra përreth nuk ka gardhe apo gardhe, vetëm fusha të blerta me pemë të rralla dhe kasolle të shpërndara aty-këtu. Retë e vogla push pluskonin në ajër.

Duke u ngritur në këmbë, ajo duartrokiti me zë të lartë:

- Sophie, është koha për të shkuar në shtëpi!

"Është e pamundur të pretendosh se asgjë nuk po ndodh, Vianna."

"A duhet të përgatitem për telashe?" Por ju jeni këtu dhe mund të kujdeseni për ne.

Me një buzëqeshje (ndoshta tepër verbuese), ajo mblodhi mbetjet e piknikut në një shportë dhe familja u nis në rrugën e kthimit.

Më pak se gjysmë ore më vonë ata po qëndronin në portat e forta prej druri të Le Jardin, një shtëpi e lashtë që kishte qenë shtëpia stërgjyshore e familjes së saj për tre shekuj. Rezidenca dykatëshe, e pikturuar nga koha në një duzinë hije gri, shikonte në kopsht me grilat blu të dritareve. Ivy u zvarrit përgjatë mureve deri te ulluqet, duke e mbështjellë tullën në një batanije të vazhdueshme. Nga pronat e mëparshme mbetën vetëm shtatë hektarë; Shtatë ishin të mjaftueshme për Vianna. Ajo nuk e kishte më idenë se çfarë donte.

Mbi sobën e kuzhinës ka tigane dhe tenxhere prej bakri dhe gize, dhe tufa me livando, rozmarine dhe trumzë varen nga trarët e tavanit. Lavamani i bakrit, i gjelbëruar nga mosha, është aq i madh sa mund të lani lehtësisht një qen në të.

Aty-këtu, suva e qëruar zbulon të kaluarën e shtëpisë. Dhoma e ndenjes është krejtësisht eklektike: divane të veshur me susta me pëlhurë sixhade, qilima Aubusson, porcelan kinez, chintz me stampa indiane. Ka piktura në mure, disa thjesht madhështore - ndoshta edhe nga artistë të famshëm, të tjera - të pastra. Të gjitha së bashku duket si një ngatërresë e pakuptimtë e mbledhur në një vend - shije e modës së vjetër dhe një humbje e rastësishme parash. Pak i dobët, por në përgjithësi komod.

Në dhomën e ndenjes, Vianne zgjati, duke parë nga dyert e xhamit ndërsa Antoine e shtynte Sophie në kopsht në lëkundjen që ai kishte bërë për të. Pastaj vari me kujdes kapelën dhe e lidhi me qetësi në përparësen e saj. Ndërsa Sophie dhe Antoine ishin duke u gëzuar në oborr, ajo filloi të punonte në darkë: ajo e mbështilli fileton e derrit në feta proshutë, e lidhi me fije dhe e theu. vaj ulliri. Mishi i derrit ziej në furrë ndërsa Vianne gatuan pjesën tjetër. Pikërisht në orën tetë ajo thirri familjen në tryezë. Dhe ajo buzëqeshi e gëzuar, duke dëgjuar trapinë e dy palë këmbëve, muhabetin e gjallë dhe kërcitjen e karrigeve.

Burri dhe vajza u vendosën në vendet e tyre. Sophie u ul në krye të tryezës, duke veshur të njëjtën kurorë me margarita që Antoine kishte thurur për të.

Vianna solli një pjatë që kishte erë të këndshme: mish derri të pjekur dhe proshutë krokante, mollë të lustruara në salcë vere, të gjitha në një shtrat me patate të pjekura. Pranë tasit me bizele të gjelbërta në gjalpë të aromatizuar me tarragon nga kopshti. Dhe sigurisht, baguette që Vianna ka pjekur dje në mëngjes.

Sophie, si gjithmonë, fliste pandërprerë. Në këtë kuptim, ajo është imazhi i pështyrë i tezes Isabel - ajo absolutisht nuk di ta mbajë gojën mbyllur.

Heshtja e lumtur erdhi vetëm kur ata kaluan në ëmbëlsirë - ile flottante, ishujt e bezes së artë që notojnë në crème anglaise.

"Epo," Vianna e shtyu mënjanë pjatën e saj me ëmbëlsirë mezi të përgatitur, "le të bëjmë enët."

"Epo, mami..." filloi Sophie e pakënaqur.

"Mos ankoni", urdhëroi Antoine. – Tashmë je një vajzë e madhe.

Dhe Vianna dhe Sophie u drejtuan në kuzhinë, ku secila zunë vendin e tyre - Vianna në lavamanin e bakrit dhe Sophie në tryezën e gurtë. Nëna lante enët dhe vajza i thau. Aroma e cigares tradicionale të pasdites së Antoine përhapej në të gjithë shtëpinë.

"Babai nuk qeshi një herë me historitë e mia sot," u ankua Sophie ndërsa Vianne vendosi pjatat në raftet prej druri. - Ka diçka që nuk shkon me të.

– Nuk qeshe? Oh patjetër kjo reale shkak për shqetësim.

"Ai është i shqetësuar për luftën."

Lufta. Përsëri kjo luftë.

Viana e dërgoi vajzën e saj lart në dhomën e gjumit. E ulur buzë krevatit, ajo dëgjoi muhabetin e pafund të Sofit teksa vishte pizhamet, lau dhëmbët dhe u fut në shtrat.

Ajo u përkul për të puthur fëmijën natën e mirë.

"Kam frikë," pëshpëriti Sophie. – Po sikur të fillojë vërtet një luftë?

- Mos ki frikë. Babi do të na mbrojë. “Por pikërisht në atë moment m’u kujtua se si nëna e saj i tha të njëjtën gjë. mos kini frikë.

Kur babai i saj shkoi në luftë.

Sophie qartë nuk e besoi:

– Jo “por”. Asgjë për t'u shqetësuar. Tani është koha për të fjetur. “Ajo e puthi përsëri vajzën e saj, duke i shtypur buzët e saj në faqen e shëndoshë të fëmijës pak më gjatë.

Viana zbriti poshtë dhe doli në oborr. Është e mbytur, ajri mban erë të fortë jasemini. Antoine u ul i sikletshëm në një karrige të vogël, duke shtrirë këmbët.

Ajo doli dhe i vuri në heshtje dorën mbi supin e tij. Ai shpërtheu një re tymi dhe mori një zvarritje të thellë. Ai ngriti sytë nga gruaja e tij. NË drita e hënës fytyra e tij dukej çuditërisht e zbehtë, pothuajse e panjohur. Ai mori dorën në xhepin e jelekut dhe nxori një copë letër:

– Mora një thirrje, Viana. Si të gjithë burrat nga mosha tetëmbëdhjetë deri në tridhjetë e pesë vjeç.

- Thirrje? Por... ne nuk po luftojmë. Un nuk…

- Duhet të raportojë në zyrën e rekrutimit të martën.

- Por... por... ti je thjesht një postier.

Ai vazhdoi ta shikonte dhe Vianës papritur i humbi fryma.

"Duket sikur jam thjesht një ushtar tani."

Tre

Viana dinte diçka për luftën. Ndoshta jo për zhurmën e armëve, zhurmën e shpërthimeve, gjakun dhe barutin, por për pasojat e tij. Ajo ka lindur në kohë paqeje, por kujtimet e saj të para të fëmijërisë janë të luftës. Asaj iu kujtua se si qau nëna e saj teksa largoi të atin. M'u kujtua se si isha gjithmonë i ftohtë dhe i uritur. Por më e mira nga të gjitha m'u kujtua se si ndryshoi babi kur u kthye nga lufta, si çalë, si psherëtiu, sa i zymtë heshti. Filloi të pinte, u izolua dhe pushoi së komunikuari me familjen. Vianna kujtoi se sa fort u përplasën dyert, si skandalet shpërthyen dhe u shuan në heshtje të sikletshme dhe sesi prindërit e saj flinin në dhoma të ndryshme.

Babai që u kthye nga lufta ishte krejtësisht ndryshe nga ai që shkoi në front. Ajo u përpoq shumë që ai ta donte dhe u përpoq edhe më shumë ta donte vetë, por në fund të dyja dolën të pamundura. Që nga momenti kur ai ia dorëzoi Carriveau, Vianna jetoi një jetë të ndarë. Ajo i dërgoi babait të saj kartolina për Krishtlindje dhe urimi, por nuk mori asnjë fjalë si përgjigje. Ata rrallë e shihnin njëri-tjetrin. Dhe pse? Ndryshe nga Isabelle, e cila nuk ishte në gjendje të pranonte gjithçka dhe të pajtohej me të, Vianna kuptoi - dhe pranoi - se me vdekjen e nënës së saj, familja e tyre ishte shpërbërë. Babai thjesht refuzoi të bëhej baba.

"Unë e di se si kjo luftë ju frikëson," tha Antoine.

– Linja Maginot do të mbajë. “Ajo u përpoq të ngjallte besim në zërin e saj. - Do të jeni në shtëpi deri në Krishtlindje.

Linja Maginot - milje e milje mure betoni, barriera dhe vendosje armësh të ndërtuara përgjatë kufirit me Gjermaninë pas Lufta e Madhe për të mbrojtur Francën. Gjermanët nuk mund ta kalojnë atë.

Antoine ia kapi dorën. Aroma dehëse e bëri kokën të rrotullohej dhe Vianna papritmas kuptoi se tani e tutje aroma e jaseminit do t'i kujtonte gjithmonë këtë mbrëmje lamtumire.

"Të dua, Antoine Mauriac, dhe do të pres për ty."

Më vonë asaj nuk i kujtohej se si u kthyen në shtëpi, u ngjitën shkallëve, si u zhveshën njëri-tjetrin, si përfunduan në shtrat. Ajo kujtonte vetëm përqafimet, puthjet dhe duart e tij të furishme, sikur përpiqej ta copëtonte dhe në të njëjtën kohë ta mbante dhe e mbronte.

"Ti je më i fortë se sa mendon, V," tha ai më vonë, duke ia futur hundën në flokët e saj.

"Aspak," pëshpëriti ajo aq qetë sa ai nuk dëgjoi.

Të nesërmen në mëngjes, Vianne donte ta mbante Antoine në shtrat dhe të mos e linte të ikte fare. Ndoshta edhe ta bindë që të paketojë gjërat e tij dhe të ikin së bashku nën mbulesën e errësirës, si banditë.

Kristin Hannah

NIGHTINGALE nga Kristin Hannah E drejta e autorit

Botuar me lejen e mirëfilltë të Jane Rotrosen Agency LLC dhe Andrew Nurnberg Literary Agency

Bregu i Oregonit

Megjithatë, kohët e fundit kam menduar për luftën, të kaluarën time dhe njerëzit që kam humbur.

E humbi.

Duket sikur i lashë të dashurit e mi nga askund, i lashë në një vend të rastësishëm dhe marrëzi nuk i gjeta.

Dua të besoj se kur të largohem, do të gjej paqen dhe do të takoj të gjithë ata që kam dashur dhe humbur. Të paktën do të falem.

Por ju nuk mund ta mashtroni veten, apo jo?

Unë tërheq dorezën e shkallës së papafingos të palosshme. Shkallët zbresin nga tavani, duke zbuluar hapat një nga një, si një zotëri që zgjat dorën me dashamirësi.

Hapat e dobët përkulen nën këmbët e mia ndërsa ngjitem ngadalë në papafingo, e cila mban erë myku. Një llambë e vetme varet nga tavani. E kthej çelësin.

Me vështirësi e tërheq trungun e rëndë në mes, direkt nën dritën e llambës. Bie në gjunjë, por dhimbja në kyçet e mia më detyron të rrokullisem mbi të pasmet e mia.

E heq me kujdes ndarjen e sipërme dhe e lë mënjanë.

Dhe sipër është një fletë letre e zverdhur.

Djali im ngjitet në shkallët kërcitëse, hapat e tij tingëllojnë në kohë me rrahjet e mia të zemrës. Ndoshta nuk është hera e parë që më thërret.

Kristin Hannah

Bregu i Oregonit

Megjithatë, kohët e fundit kam menduar për luftën, të kaluarën time dhe njerëzit që kam humbur.

E humbi.

Duket sikur i lashë të dashurit e mi nga askund, i lashë në një vend të rastësishëm dhe marrëzi nuk i gjeta.

Dua të besoj se kur të largohem, do të gjej paqen dhe do të takoj të gjithë ata që kam dashur dhe humbur. Të paktën do të falem.

Por ju nuk mund ta mashtroni veten, apo jo?

Unë tërheq dorezën e shkallës së papafingos të palosshme. Shkallët zbresin nga tavani, duke zbuluar hapat një nga një, si një zotëri që zgjat dorën me dashamirësi.

Hapat e dobët përkulen nën këmbët e mia ndërsa ngjitem ngadalë në papafingo, e cila mban erë myku. Një llambë e vetme varet nga tavani. E kthej çelësin.

Me vështirësi e tërheq trungun e rëndë në mes, direkt nën dritën e llambës. Bie në gjunjë, por dhimbja në kyçet e mia më detyron të rrokullisem mbi të pasmet e mia.

E heq me kujdes ndarjen e sipërme dhe e lë mënjanë.

Dhe sipër është një fletë letre e zverdhur.

Djali im ngjitet në shkallët kërcitëse, hapat e tij tingëllojnë në kohë me rrahjet e mia të zemrës. Ndoshta nuk është hera e parë që më thërret.

Nënë! Ju nuk keni nevojë të vini këtu. Oh dreqin, shkalla nuk është e sigurt. - Ai ndalon aty pranë. - Do të udhëtosh aksidentalisht dhe...

E përkëdhela lehtë në këmbë, tund kokën, pa mundur ta shikoj.

Uluni, pëshpëris.

Instinkti im i parë ishte të vendosja letrën në kuti dhe të mbyllja shpejt kapakun. Jashte pamjes. Kjo është pikërisht ajo që kam bërë gjatë gjithë jetës sime.

Por tani po vdes. Ndoshta jo aq shpejt, por as shumë ngadalë, dhe mendoj se duhet t'i shikoj ende me qetësi vitet e kaluara.

Ti po qan, mami.

Dua t'i them të vërtetën, por nuk më del. Dhe unë jam i turpëruar nga ndrojtja ime. Në moshën time, nuk duhet të kesh frikë nga asgjë - sigurisht jo nga e kaluara jote.

Por gjithçka që duhet të bëj është të them:

Dua ta marr këtë rast.

Është shumë i madh. Do t'i vendos gjërat në një kuti më të vogël.

Unë buzëqesh me dashuri me dëshirën e tij për t'u kujdesur për mua.

Unë të dua dhe jam i sëmurë, ndaj të lë të më shtysh. Por tani për tani unë jam gjallë. Dhe unë dua ta marr këtë rast.

Jeni i sigurt që keni vërtet nevojë për gjithë këtë marrëzi? Këto janë vetëm vizatimet tona dhe mbeturina të tjera.

Konsideroni këtë kërkesën time të fundit.

Ai është qartësisht i etur për të kundërshtuar, duke thënë se nuk duhet ta them këtë, por ai ka frikë se zëri i tij do të dridhet.

"Ju e keni arritur tashmë dy herë," më në fund shtrydh djali, duke pastruar fytin e tij. - Dhe mund ta përballosh tani.

Të dy e dimë se kjo nuk është e vërtetë. Unë jam shumë i dobët. Vetëm falë mjekësisë moderne mund të fle i qetë dhe të ha normalisht.

Mirë sigurisht.

Unë vetëm kujdesem për ju.

po buzeqesh. Amerikanët janë kaq naivë.

Njëherë e një kohë, ndava optimizmin e tij. Mendova se bota ishte një vend i sigurt. Por shumë kohë më parë.

Kush është Juliette Gervais? - pyet Julien dhe unë dridhem.

Drita u shua mbi Evropë.

Dhe ne kurrë nuk e pamë atë në jetën tonë.

Sir Edward Grey, mbi Luftën e Parë Botërore

gusht 1939 Francë

Viana buzëqeshi. Vajza tetë vjeçare me siguri po vrapon nëpër shtëpi, duke ngacmuar vazhdimisht babanë e saj, i cili me bindje heq dorë nga ajo që po bën për t'u bashkuar me argëtimin e saj - kështu ata përgatiten për një piknik të së shtunës.

Vajza juaj është një tirane e vërtetë. - Një Antoine i qeshur u shfaq në derë, me flokët e tij të krehur mjeshtërisht që shkëlqenin në diell.

Ai e përqafoi dhe e tërhoqi më afër:

Të dua, V.

Dhe unë ju.

Një jetim që u rrit pa nënë.

- Tani ju jeni një i rritur- tha babai kur erdhën për herë të parë në këtë shtëpi.

- B-por unë jam ende i vogël,- belbëzoi ajo.

Francë, 1939. Në fshatin komod të Carriveau, Vianne Mauriac i thotë lamtumirë burrit të saj, i cili po largohet për të luftuar gjermanët. Ajo nuk beson se nazistët do të pushtojnë Francën... Por së shpejti rreshtat e tankeve gjëmojnë para shtëpisë së saj, qielli mezi duket nga avionët që hedhin bomba. Lufta erdhi në shkretëtirën e qetë franceze. Vianna përballet me një zgjedhje: ose lëre oficerin gjerman, ose humbasë gjithçka - ndoshta edhe jetën e tij.

Isabelle Mauriac, një vajzë tetëmbëdhjetë vjeçare rebele dhe kokëfortë, është e vendosur të luftojë pushtuesit. E pamatur dhe e rrezikshme, ajo është gati për çdo gjë, por babai e detyron të shkojë në fshat për të vizituar motrën e saj më të madhe. Kështu fillon udhëtimi i saj në Rezistencë. Isabelle nuk shikon prapa dhe nuk pendohet për veprimet e saj. Herë pas here, ajo rrezikon jetën e saj për të shpëtuar njerëzit.

"Bilbili" është një histori epike për luftën, sakrificat, vuajtjet dhe dashuri e madhe. Një roman jashtëzakonisht i bukur që është bërë një himn i vërtetë për guximin dhe guximin femëror. Një roman për të gjithë, një roman për jetën.

Libri i Kristin Hannah u bë bestselleri kryesor botëror i 2015-ës dhe një mori botimesh të shtypura e quajtën atë romanin më të mirë pa kushte të vitit. Që nga viti 2016, "The Nightingale" ka filluar marshimin e tij triumfal në mbarë botën, libri tashmë është botuar ose do të botohet në 35 vende.

Kristin Hannah
Bilbili

Një

Bregu i Oregonit

Megjithatë, kohët e fundit kam menduar për luftën, të kaluarën time dhe njerëzit që kam humbur.

E humbi.

Duket sikur i lashë të dashurit e mi nga askund, i lashë në një vend të rastësishëm dhe marrëzi nuk i gjeta.

Dua të besoj se kur të largohem, do të gjej paqen dhe do të takoj të gjithë ata që kam dashur dhe humbur. Të paktën do të falem.

Por ju nuk mund ta mashtroni veten, apo jo?

Unë tërheq dorezën e shkallës së papafingos të palosshme. Shkallët zbresin nga tavani, duke zbuluar hapat një nga një, si një zotëri që zgjat dorën me dashamirësi.

Hapat e dobët përkulen nën këmbët e mia ndërsa ngjitem ngadalë në papafingo, e cila mban erë myku. Një llambë e vetme varet nga tavani. E kthej çelësin.

Me vështirësi e tërheq trungun e rëndë në mes, direkt nën dritën e llambës. Bie në gjunjë, por dhimbja në kyçet e mia më detyron të rrokullisem mbi të pasmet e mia.

E heq me kujdes ndarjen e sipërme dhe e lë mënjanë.

Dhe sipër është një fletë letre e zverdhur.

Ndani: